El asa del cazo, el palo de una escoba, las pinzas de colgar la ropa, el ascua de la lumbre y hasta el pomo de una puerta, llevan su huella.
No son más que el trayecto de la feminidad a lo largo de la historia, un trayecto cruzado por el mango de la azada, el ronzal del asno, el huso de la rueca, el cordel del pozo.
Tradúcelo a hoy, y encontrarás, en esencia, pocos lugares en los que su mano no labore, y el hueco que deja el largo camino que espera aún hacia la soñada igualdad.

Todos los lugares contienen sus manos.
Mano de mujer que da, que recoge, que sostiene, que limpia,… que acaricia.
Y todas las caricias no son otra cosa que la prolongación de la mano, de la estirpe, la traducción efectiva de la condición sexual.

Pasé por el viejo lavadero del pueblo serrano; colgado del invierno tan oscuro y tan baldío que me hubiera dado miedo de no haber sentido la firmeza de las manos de Lisístrata.
Vi su voluntad imponerse ágilmente sobre la pluma de Aristófanes.
Esa victoria futura que se dibuja lenta pero inexorable sobre el destino de la Humanidad.

La larga mano de Lisístrata planificando el escenario entre griegos, parando el fracaso de una guerra inútil entre Atenas y Laconia, en clave de comedia, naturalmente.
Reconocí inmediatamente al personaje, su efigie inconfundible,… su mano cargada…
Y, perdonen la expresión: ¡¡“con la sartén por el mango”!!

Gel Borrajo
(Marzo 8 de 2010)