En el desván solo había un enchufe, camuflado al final del cordón que subía la corriente desde casa. Prohibido, terminantemente prohibido enchufar nada en él. Riesgo de incendio. Catástrofe anunciada.
Pero Uje me había traído de Venecia una “gondolita”, oscura como un escarabajo de agua, en la que se encendían los cuatro faroles que remataban el baldaquino; en la proa, una bailarina con “tu-tu” giraba y giraba a los sones del “Para Elisa”… el gondolero, a popa, movía el remo rítmicamente sin rozar el hule de plástico verde ni el improvisado telón de la foto de San Marcos entre las páginas abiertas de la Enciclopedia Juvenil.
Imposible resistir la tentación, a hurtadillas, robaba la góndola y visitaba Venezia…

Nevó la mañana en que me asomé ahora de nuevo al ventanal de Venezia, después en la tarde, y como un rito sagrado, los canales volvieron a inundar mis ojos con unas lágrimas furtivas regaladas a otras manos. Volví a acurrucarme en los escalones de madera con el viejo conocido caracol de mi tristeza para hacer confidencias…
Y de nuevo vino al final a recogerme la cara de la luna, y en ese rostro, tantas veces visto como en un espejo que fuera limpiado por el tiempo, me miró la máscara extraña de mi ciudad natal, esta Venecia que también hace aguas…

Pasó el carnaval…
Abro mi corazoncito al gondolero uniformado con sombrero y remo; giro, giro al son del mecanismo, sobre las puntas de las zapatillas, enredada de tul y nostalgia.
Prohibida la luz, ni siquiera en tus–mis ojos.
Despacio, hago de nuevo el intento, me calzo sobre el rostro la máscara de luna bajo la capa gris de la historia que encubre y salgo sin remedio al desfile amargo de la vida.

Desde arriba, muy arriba, el León alado vigila mis pasos, las fauces abiertas como carcajada sin tregua. Y desde abajo, me acompaña encariñado el gato.

Gel Borrajo
(Febrero 17 de 2010)