La isla está tendida delante de mis ojos, mientras el Alondra navega, poderoso, con las velas al sol. El castillo altivo, el faro atento, con su ojo siempre abierto, la ensenada abrigada, acogedora, como un vientre materno. Cabrera aguarda siempre.
Por aquí han pasado romanos, fenicios, cartagineses, bizantinos, propietarios feudales, siervos de la gleba, piratas berberiscos, contrabandistas de todo pelaje… y franceses. Nueve mil soldados franceses derrotados en Bailén fueron llevados allí, de vacaciones pagadas, entre 1809 y 1814. Sobrevivieron tres mil seiscientos, más o menos, en este punto la precisión del dato no cuenta demasiado. De aquella gesta de la raza humana, ha quedado un monolito enrejado entre las sombras, un ajedrez tallado en huesos, varios grafitos arañados sobre los sillares del viejo castillo, algunas memorias y muchas leyendas, incluidas diversas historias de antropofagia.

Después de haber sido frecuentada por los submarinos del tercer Reich y de ser enclave militar, la isla pasó, en 1991, a ser declarada Parque Nacional. Hoy es un paraíso en la tierra.

Días de mar y salitre entre las rocas bajas, los cormoranes vuelan raso por encima del agua, a medio metro exacto de las ondas. Desde las alturas, los halcones de Eleonor escrutan todo lo que se mueve entre las sabinas retorcidas, con ligero olor a ginebra. Los lagartos son azules, los pinos destilan el sopor del verano incipiente.

La isla, inocente, expone al visitante su misteriosa mercancía de siglos regada con abundante sangre. Pero eso no hay por qué saberlo. Lo que importa es el color perfecto de los acebuches en las vaguadas, el aire calmo, masticable, las calas y bahías acostadas entre azules espumados, las colinas romas, agachadas, los horizontes siempre nuevos, los silencios, los fanales titilando en la noche que se duerme, la belleza de un lugar elegido por los dioses. Ay, Cabrera.