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[Addenda]
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Alfonsina Storni, «Mundo de siete pozos» (1934):
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Selvas de ciudad
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En semicírculo
se abre
la selva de casas:
unas al lado de otras,
unas detrás de otras,
unas encima de otras,
unas delante de otras,
todas lejos de todas.
Moles grises que caminan
hasta que los brazos
se les secan
en el aire frío del Sur.
Moles grises que se multiplican
hasta que la bocanada
de horno del Norte
les afloja las articulaciones.
Siempre haciendo el signo
de la cruz.
Reproduciéndose por ángulos.
Con las mismas ventanas
de juguetería.
Las mismas azoteas rojizas
Las mismas cúpulas pardas.
Los mismos frentes desteñidos.
Las mismas rejas sombrías.
Los mismos buzones rojos.
Las mismas columnas negras.
Los mismos focos amarillos.
Debajo de los techos,
otra selva,
una selva humana,
debe moverse;
pero no en línea recta.
Troncos extraños,
de luminosas copas,
se agitan indudablemente
movidos por un viento
que no silba.
Pero no alcanzo sus actitudes,
ni oigo sus palabras,
ni veo el resplandor
de sus ojos.
Son muy anchas las paredes;
muy espesos los techos.
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Nuria Amat, «Letra herida» (1998):
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«La literatura es la enorme casa de los muertos. Para escribir es preciso

que haya un muerto en la familia, un vacío enorme de peso muerto. Una

casa desolada. Una charlatanería muda que inunde la casa o el espacio

vacío de la no casa. Y se cuenten cosas tras los telones del silencio»
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