Almendros 01No debiéramos decir nada ante estos días suspendidos de láminas blancas y delgadas, acaso rosadas, o quizá verdes y blancas o blancas y azuladas o acaso pálidos fulgores de ocre y luz tornasolada, o quizá brisa cuajada de escarcha o puede que aliento nuevo y quieto, despegado de la tierra que aguarda y brilla o resplandece, leve murmullo ensimismado, parpadeo apenas dibujado que promete la vida renovada y la ubérrima cosecha, los atardeceres lentos del estío, las miradas quedas dirigidas al centro de las horas, al corazón helado del tiempo por un instante detenido, sólo un instante y escuchadlo.

Almendros 13No debiéramos decir nada, sólo contar los incontables pétalos y atar sus frágiles temblores al vértice desnudo, a la costura milagrosa prendida de un punto sin límites, el origen de un orden perfecto más tarde derramado en un baile de alas de errático trayecto, habitantes gráciles del aire que encuentran acomodo en la repujada alfombra del suelo y la flor allí estrellada. Finalmente.

Almendros 02
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