Tengo pereza.
Me aburre lo grotesco hasta el extremo de no diferenciar entre la maldad y la estupidez.
Extiendo una leve capa de barro y preparo otra tablilla lisa, el punzón preparado.
Anagliptografías.
Aún en medio de la ceguera, me reconozco como aquel saquito de amarguras resumido en una pequeña alzada, consumiendo tardes de desván y síntesis.
Subía yo los peldaños de madera ennegrecida con fluidez y echando el cerrojo al escalerón cortaba el cordón umbilical con el mundo de los problemas, descubierta mi flaqueza matemática los problemas de naranjas se caracterizaban por completarse sobre cuatro operaciones:

Museo1“Escribe.
...y si es posible, para que se entienda”. ( Me dice mi gente)

Durante esta larga centuria de ausencia en el semanario, los días no han hecho mas que reventarme la cabeza con garabatillos tan íntimos como impertinentes, pero como no deseo rellenar silencios con incongruencias, ( siempre me ha parecido el silencio una gratificación incalculable para la inteligencia), mantengo la palabra atada en una estaca junto al corazón y la boquita cerrada.
“De natural” tengo los pies frágiles y pequeños, por tanto tengo corto el paso, es posible que por concordancia, también tenga corto el entendimiento. Y para colmo de males, con el paso de los años me estoy haciendo corta de vista, por eso, tomo precauciones, al caminar... (Claro que... total para lo que hay que ver, me dice Valentina, alcanzo)

De este cansancio mío que cultiva silencios, es de donde a veces y por puro azar destilan los garabatillos...
Tengo la fantasía de otear en planetas lejanos, pero de momento no encuentro ni baobabs, ni rosas solitarias para hacerles “míos”.
Si puedo asegurar ,que no tengo ninguna intención de proporcionar malos ratos con estos “sueños tejidos” en la red, agradezco los besos pero no tengo costumbre de apoderarme ni de noches, ni de almas,

Al fin, conseguí ordenar mis garabatillos.
Esta madrugada del 25 de abril, se desdobla en la memoria, con matices de nostalgia y dolores sutiles, a pesar de que el tiempo ha conseguido hacerme entender que la muerte es algo consustancial a la vida, y que la una sin la otra, no tendrían la menor relevancia.
Caigo a ratos en la tentación de recordarte, Victoria, con la misma temeridad con que sin hacer caso de este medio siglo, me siento sobre el alfeizar de la ventana, y extiendo mi mirada “diferente”sobre este paisaje desencantado...

11MLa memoria es, lo que nos hace perdurables.
No hay lugar exacto para la tristeza,
como no hay lugar exacto para la alegría.
Ya no hay rosas en la vía, ese lugar, al que me asomo cotidianamente, el lugar exacto que fue estación de tren y que se ha convertido en mi punto de trabajo;
Mantiene el espacio sin embargo en mi memoria, una secuencia diluida de un día nublado de marzo en que llenamos las negras traviesas de rosas y claveles bermellones...

Clara CampoamorSolía sentirme dueña de un arete de agua a ras de suelo en la huerta de “Picozos”.

Era un espejo terso al que me asomaba tumbada sobre la hierba, porque a pesar de la prohibición expresa de acercarme a aquel peligro, me tentaba acuciante la pregunta del cuento, “¿espejo, espejito mágico, dime quien es... ?????- y aquel retazo de cielo, me respondía sin demora con la imagen de una chiquilla coronada de rizos y de nubes.

ArlequinEn este antruejo, se han caído las máscaras y he visto realmente la cara intima de quien disimulaba maneras.
Las caras de perro siempre me resultaron sugerentes, recuerdo que en mis paseos a la huerta que sembraba Atanasio, llegué a hacerme muy amiga del perro que vigilaba la puerta de un gallinero. En mi infancia, Barrioneila, tenia todavía, alguna que otra cuadra convertida en gallinero; en uno de esos bajos pasando el Caño de la Mosca, me encontraba yo con “Tristón” cotidianamente, al principio, desconfiaba también de mí, pero a fuerza de dilatar mi parada y hablarle bajito, Tristón me tomo cariño y llegó a saludarme con el tiempo, haciendo leves movimientos con los ojos, siguiendo mi figurilla desde que aparecía en su campo de visión hasta que desaparecía por el esquinazo del huerto.

CarracaHe domesticado una fuente, la asumo como mía y me la quedo sobre la mesita de noche junto a mi corte celestial de libros. Uno al chorrillo constante, el caudal amable de las palabras buenas, de comentarios amigos que nunca saco del corazón ni de la memoria, aunque no siempre lo diga.

RM GhirlandaioManifestábase solidamente la alegría en las mañanitas de Reyes.

Hoy, sobre la higuera, se posó una nube.
Solía tararear para acompañarme...hoy también. Me aplico con dedicación los botoncillos al oído. “La vida es Bella”( M. BOSÉ / NOA ):

“Tu, rurururuuuuuuu...
.....si, mi corazón siempre estará donde esté tu corazón si tu no dejas de luchar”....

NacimientoRara vez, siento la necesidad de descolgarme de mi privilegiada alcazaba. Me reclaman mis soledades con la misma fuerza, con que a Alfonsina, le reclamaba el mar.
Iverno dulcemente, minimizando el latido de mi corazón por la ciudad a la que tanto amé...
Le he cogido pereza, a manchar mis zapatitos fatigosamente, y eso, que nunca me importó pisar el barro disfrazando las punteras de grises infinitos. Ahora es diferente se me hace ver una ponzoña repegajosa que me repele, un lodo resbaladizo en el que no estoy dispuesta a caer; de natural, gusto de la textura del agua y la tierra, pero en esta realidad viscosa, no deseo mancharme...